Моє сприйняття поезії О. С. Пушкіна

жовтня вже настав - аж гай отряхает

Останні листи з голих своїх гілок;

Повінув осінній хлад - дорога промерзає.

дзюрчить ще біжить за млин струмок,

Але ставок вже застиг ...

Ці кілька рядків не малюють в точності картини осінньої природи, але проста їхня музика вливається в душу і заповнює її спокоєм і тишею, напливають якісь смутні образи: повільно, кружляючи, падає сумний лист, танцюють відблиски нечастого вже сонця на шурхотить килимах у парку, і ллють важкі осінні дощі, і заспокоюють тихі туманні світанки.

А потім, перечитуючи в тисячний раз улюблені рядки, захоплюєшся красою, незвичайністю і свіжістю складу. "Пишне в'янення природи", я повторюю ці слова, як би прислухаюся до їх звучанням. Як дивно їх поєднання, як глибоко і точно вони використані, замінюючи довге оповідання про прекрасне різнобарв'я фарб осінніх лісів. А "прощальна краса"?

Мені здається, Пушкін користувався словами, як палітрою фарб. Він впевнено завдає мазок за мазком на полотно, він наповнює слова, як збляклі фарби, новим, яскравим світлом. Кожен мазок, кожне слово дивно до місця і, зливаючись, вони складають прекрасну картину.

Але його вірші не тільки барвисті, але і дивно музичні. Мені важко прочитати "Зимовий вечір", я можу лише заспівати його, тому що музика романсу злилася з музикою вірша нерозривно. І розмір інший, не "осінній", а саме "зимовий", "похмурий", "хуртовинну", у ньому кружляють сніжні вихори.

І раптом кришталева чистота, і чіткість, і білизна, від якої ломить очі, - "Зимовий ранок". Все це вражає ще більше, тому що "вечор" були тисне "каламутне" небо і "бліде пляма" місяці, але, як у відчинив вікно, вливається сліпуче світло. Це іскряться на сонці снігові килими, і річка під льодом, і прозоре, чисте, морозне повітря.

І знову дивуєшся незвичністю, красою і точністю опису: "Вся кімната бурштиновим блиском осяяна". Це світло ллється з Весело, з тріском грубки. І з подивом думаєш: "Але ж він дійсно бурштиновий - красивий, м'який, теплий. Як ніби дивишся на все крізь бурштиновий камінчик. І як я не помічав цього раніше? "

А ось - "Кавказ", грізна приголомшуючий стихія. І лише Пушкін побачив в ній молодого, сильного звіра. І це не буря, а він, дикий, б'ється в залізній клітці, побачивши птицю, і лиже, лиже голодними хвилями грізні скелі, але "німі громади" лише байдуже тіснять його. І я чую страшний гуркіт його метань, і мені здається, що піниста хвиля ось-ось обіллє мене з голови до ніг.

Ось так кожен вірш чарує мене. У цьому дивний геній Пушкіна. Він словами, лише словами, ритмом і, напевно, чимось ще, що не дано зрозуміти нам, створює Образ. Вся душа відгукнеться на нього і буде звучати Музика. І це чудово.